Ja, das ist der alte Kirchhof,
Der in blauer Flut sich spiegelt,
Offen steht sein morsches Gitter,
Niemand ist, der es verriegelt!
Hier der kleine Berg voll Rosen
Dicht und üppig aufgesprossen,
Drunter liegt die weisse Lilie,
Eine Sage schon, verschlossen
Um die Sage, um ein Märchen,
Um den Tod hab‘ ich geworben,
Und so sei mein treues Hoffen
Fürhin tot und abgestorben!
Zitternd reiss‘ ich aus dem Busen
Noch die letzten zarten Blüten,